Когда уходят лучшие друзья -
на сердце сразу боль и пустота рубцом не заживающим гнездится,
так хочется орать и материться
и душу рвет когтями липкий страх -
уже ни сделать, ни сказать - все прах!

И сразу вспоминаешь, что хотел писать, звонить, звать в гости,
столько дел оставит разом на потом,
как только ты к нему иль он к тебе,
в твой дом, войдет и прямиком на кухню,
и за стол, и за бутылкой долгий разговор,
и "Беломор-канал" курить на пару,
и поздней ночью в руки взять гитару,
и петь вполголоса, чтоб не будить соседей,
про вертолеты, тундру и медведей,
и каждый выход в "поле" вспоминать,
ругать начальника, опять решать, что брать
и что оставить дома, и за бутылкой и закуской снова,
и форточка раскрыта на распашку,
до живота расстегнута рубашка,
и на часах уж за полночь давно,
и за окном, как белым днем светло,
и бухта словно зеркало блестит,
и время медленно, но все-таки летит,
и утром снова надо на работу,
и клонит в сон, и началась зевота,
и по последней выпито давно,
и вечность целая промчалась,
как в кино прокручиваю эту пленку снова,
но самому себя не обмануть -
друзей ушедших к жизни не вернуть,
в рубцах не заживающих на сердце,
пока оно стучит - ОНИ ЖИВУТ!